Плачет скрипка в руках музыканта,
Надорвавшись горячей струною.
Зачарованный силой таланта
Ты опять вознесен над землею.
Каждым вечером шумное зданье
Покидаешь с усталой улыбкой.

И цветы и рукоплесканье
Достаются тебе, а не скрипке.
Но, почуя в ней душу живую,
Ты вздохнешь — и на миг замираешь.
И целуешь ее, как родную,
Когда ночью в футляр полагаешь.

О, Господь! На стезе моей зыбкой
Утверди меня волей святою,
чтоб послушною скрипкой
Мне и плакать, и петь пред Тобою!

Епископ Геннадий (Гоголев)

About the author

Leave a Reply